Le miroir aux hirondelles (2010)
Je vous écris de la médina ou je bois un frappé moka. De la terrasse je vois la mer qui scintille. Mille feux follets clignotants qui m’appellent, qui m’alarment. Je vais descendre l’escalier, me frayer un chemin sous la glycine. Et me jeter à corps perdu dans l’infini, impuissant, hypnotisé. Car ce suicide est un meurtre.
Un regard dans le rétroviseur de mes 5 derniers jours. Mercredi, 19h00, le Fokker Olympic Airlines atterrit sur la courte et déserte piste de Mytilène. En cette pré-Pâques les familles accueillent leurs extradés, brioches de Pâques sous les bras. Je suis l’étranger. Je loue une voiture toute automatique qui a l’avantage de pouvoir apprécier les paysages sans trop de déconcentration. Je fais le plein à la station service située sur le port. Le pompiste, la cinquantaine moustachue et bedonnante veut absolument que je me rende à Molyvos (la ville des touristes) et insiste. Je refuse. Je choisis alors l’itinéraire de visite dans le sens des aiguilles d’une montre. J’arriverai à Molyvos le dimanche. Mercredi soir, je dors à Vatera, sur la plage, seul, dans le coffre de mon automatique. Le lendemain, je décide de partir à la découverte des sources chaudes de l’Ile. A Polichnitos, l’eau soufrée s’extirpe de la terre à 76° en émettant de petits clapotis, tout en laissant échapper des fumerolles de brume. Je rencontre à la source un américain à vélo, la cinquantaine moustachue et bedonnante, en habit de cycliste. Il me dit de me rendre à Efthanou et Molyvos car les sources jaillissent à 20 mètres de la mer. Une expérience unique à vivre selon lui. Un bain aménagé permet de se plonger dans des eaux radioactives à 46° avant de prendre un bain de mer rafraichissant. Avant de me quitter, il souhaite me prendre en photo. Je pose souriant, sa casquette fétiche « Lacked girl » sur la tête. Soit le nom d’un club de gogo danseuses basé en Arizona. Ma route se poursuit jusqu’à Skala Kallonis. Je trouve un hôtel cosy et décontracté, tenu par un homme d’une cinquantaine d’années, moustachue et bedonnant. Quand je lui dis que je pars pour Sigri, il me prévient que tout sera fermé, que je ferais mieux d’aller directement à Molyvos. Il est vrai que depuis deux jours, Pâques se prépare fanatiquement. Et le soir dans le petit village qui m’héberge, la crypte accueille des fidèles alignés et disciplinés.
Depuis que j’ai quitté l’Hôtel de Skala Kallonis, je n’arrête pas de croiser, suivre, précéder, un pick-up rouge japonais. Dans les oliveraies que je traverse, sous les oliviers centenaires, au carrefour des villages, sur la route serpentée et ravinée menant à Sigri et à la forêt pétrifiée. Le Pick-up rouge japonais se pointe, m’épie, me surprend, me dévisage, au détour d’un virage, garé le long du rivage, comme un inquiétant mirage.
Vendredi soir je décide de dormir sur la plage à Sigri, un village de pêcheurs isolé, enclavé, abrité par une longue et fine île qui agit comme un par-vague. Pour dîner, je choisis un restaurant basé sur le port. Je suis accueilli par un homme d’une cinquantaine d’années, moustachue et bedonnant. Je ne prends qu’un apéritif et file me coucher, à jeun. En sortant du restaurant, un pêcheur entrain de repeindre son bateau se retourne pinceau à la main, il a la cinquantaine moustachue et bedonnante.
Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. L'obsession de ses visages décuple mon anxiété. A l’aube, je quitte Sigri sous un soleil rieur et réconfortant. Je traverse le village d’Antissa et m’abandonne à une marche ressourçante. J’arrive à la magnifique place centrale, tranquille sous les platanes. De nombreux hommes assis aux terrasses des tavernes se retournent et m’observent. Ils ont tous la cinquantaine moustachue et bedonnante. Je fuis cette inquiétante vision et roule vers Pétra. Je traverse un paysage volcanique, aux champs de météorites, puis des gorges rouges cendrées, et enfin la végétation réapparait, petit à petit. D’abord des herbes folles vertes fluorescentes, jusqu’à déployer des hordes de chênes lièges. A Pétra, un allemand passionné d’ornithologie semble débarqué d’un album de Tintin au Congo, avec ses habits au style colonial. Muni de ses appareils archaïques, longue vue oxydée et trépied en bois, argentiques en bandoulière, chaussures de randonnée en cuir véritable. Il se promène, la cinquantaine chancelante, moustachue... et bedonnante.
Je dors à l’Hôtel Les pieds dans l’eau. Cent pétards rugissent jusqu’à minuit. Je m’endors mais des rêves me hantent. Sur les routes escarpées, j’entame une course poursuite avec un pick-up rouge japonais. Au volant, un homme d’une cinquantaine d’années moustachu et bedonnant, semble possédé, et qui, après une folle épopée, me précipite dans le vide. Réveil en sursaut, transpirant.
Le lendemain matin, le fumet des agneaux grillés à la broche vient me chatouiller les narines jusque dans mon lit. La porte fenêtre entrouverte agissant comme un soufflet en attisant les arômes. Je me lève encore lourd des pensées de la nuit, et découvre les ruelles. Dans les potagers, les tentaculaires figuiers me rappellent les octopus mis à sécher au fil la veille, avant de les dévorer. Les champs d’oliviers me remémorent les tableaux de Chagall, Van Gogh, Gauguin. Je grimpe jusqu’au sanctuaire accroché comme une citadelle inassiégeable au rocher de Pétra. Je domine la cité et profite d’une vue panoramique sur le front de mer, ligne d’horizon, et le front de terre, découpé par un relief escarpé au loin. Quand j’aperçois la procession de Pâques avec à sa tête un pope tout de noir vêtu, une icône à la main que tous embrassent. Je le reconnais, sa cinquantaine moustachue et bedonnante. Je dévale les marches de pierre 2 par 2 et cours comme possédé vers mon destin : destination Molyvos, prédiction des apôtres moustachus et bedonnants.
A l’entrée du village au kastro dominant, je vous écris du Médina Hôtel ou j’ai pris une chambre. Je me suis rendu à Efthanou pour découvrir les bains. Ils étaient fermés et un homme nu m’a épié depuis la plage. Il avait la cinquantaine moustachue et bedonnante. J’ai rebroussé chemin, une véritable psychose s’est emparée de moi. Je finis d’écrire et je me retourne. Je suis tout seul à la terrasse. Tout à l’heure, de nombreux clients terminaient leur repas pantagruélique de Pâques. Je n’ai pas osé les regarder, reclus dans mes obsessions. Hormis le tintement strident des hirondelles, j’entends le souffle de la mer qui me réclame. Les oiseaux braillent et me pressent de les suivre... Je vais descendre les escaliers pour m’effrayer un chemin sous la glycine et rentrer dans la mer. Ils m’ont suicidé.
Un regard dans le rétroviseur de mes 5 derniers jours. Mercredi, 19h00, le Fokker Olympic Airlines atterrit sur la courte et déserte piste de Mytilène. En cette pré-Pâques les familles accueillent leurs extradés, brioches de Pâques sous les bras. Je suis l’étranger. Je loue une voiture toute automatique qui a l’avantage de pouvoir apprécier les paysages sans trop de déconcentration. Je fais le plein à la station service située sur le port. Le pompiste, la cinquantaine moustachue et bedonnante veut absolument que je me rende à Molyvos (la ville des touristes) et insiste. Je refuse. Je choisis alors l’itinéraire de visite dans le sens des aiguilles d’une montre. J’arriverai à Molyvos le dimanche. Mercredi soir, je dors à Vatera, sur la plage, seul, dans le coffre de mon automatique. Le lendemain, je décide de partir à la découverte des sources chaudes de l’Ile. A Polichnitos, l’eau soufrée s’extirpe de la terre à 76° en émettant de petits clapotis, tout en laissant échapper des fumerolles de brume. Je rencontre à la source un américain à vélo, la cinquantaine moustachue et bedonnante, en habit de cycliste. Il me dit de me rendre à Efthanou et Molyvos car les sources jaillissent à 20 mètres de la mer. Une expérience unique à vivre selon lui. Un bain aménagé permet de se plonger dans des eaux radioactives à 46° avant de prendre un bain de mer rafraichissant. Avant de me quitter, il souhaite me prendre en photo. Je pose souriant, sa casquette fétiche « Lacked girl » sur la tête. Soit le nom d’un club de gogo danseuses basé en Arizona. Ma route se poursuit jusqu’à Skala Kallonis. Je trouve un hôtel cosy et décontracté, tenu par un homme d’une cinquantaine d’années, moustachue et bedonnant. Quand je lui dis que je pars pour Sigri, il me prévient que tout sera fermé, que je ferais mieux d’aller directement à Molyvos. Il est vrai que depuis deux jours, Pâques se prépare fanatiquement. Et le soir dans le petit village qui m’héberge, la crypte accueille des fidèles alignés et disciplinés.
Depuis que j’ai quitté l’Hôtel de Skala Kallonis, je n’arrête pas de croiser, suivre, précéder, un pick-up rouge japonais. Dans les oliveraies que je traverse, sous les oliviers centenaires, au carrefour des villages, sur la route serpentée et ravinée menant à Sigri et à la forêt pétrifiée. Le Pick-up rouge japonais se pointe, m’épie, me surprend, me dévisage, au détour d’un virage, garé le long du rivage, comme un inquiétant mirage.
Vendredi soir je décide de dormir sur la plage à Sigri, un village de pêcheurs isolé, enclavé, abrité par une longue et fine île qui agit comme un par-vague. Pour dîner, je choisis un restaurant basé sur le port. Je suis accueilli par un homme d’une cinquantaine d’années, moustachue et bedonnant. Je ne prends qu’un apéritif et file me coucher, à jeun. En sortant du restaurant, un pêcheur entrain de repeindre son bateau se retourne pinceau à la main, il a la cinquantaine moustachue et bedonnante.
Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. L'obsession de ses visages décuple mon anxiété. A l’aube, je quitte Sigri sous un soleil rieur et réconfortant. Je traverse le village d’Antissa et m’abandonne à une marche ressourçante. J’arrive à la magnifique place centrale, tranquille sous les platanes. De nombreux hommes assis aux terrasses des tavernes se retournent et m’observent. Ils ont tous la cinquantaine moustachue et bedonnante. Je fuis cette inquiétante vision et roule vers Pétra. Je traverse un paysage volcanique, aux champs de météorites, puis des gorges rouges cendrées, et enfin la végétation réapparait, petit à petit. D’abord des herbes folles vertes fluorescentes, jusqu’à déployer des hordes de chênes lièges. A Pétra, un allemand passionné d’ornithologie semble débarqué d’un album de Tintin au Congo, avec ses habits au style colonial. Muni de ses appareils archaïques, longue vue oxydée et trépied en bois, argentiques en bandoulière, chaussures de randonnée en cuir véritable. Il se promène, la cinquantaine chancelante, moustachue... et bedonnante.
Je dors à l’Hôtel Les pieds dans l’eau. Cent pétards rugissent jusqu’à minuit. Je m’endors mais des rêves me hantent. Sur les routes escarpées, j’entame une course poursuite avec un pick-up rouge japonais. Au volant, un homme d’une cinquantaine d’années moustachu et bedonnant, semble possédé, et qui, après une folle épopée, me précipite dans le vide. Réveil en sursaut, transpirant.
Le lendemain matin, le fumet des agneaux grillés à la broche vient me chatouiller les narines jusque dans mon lit. La porte fenêtre entrouverte agissant comme un soufflet en attisant les arômes. Je me lève encore lourd des pensées de la nuit, et découvre les ruelles. Dans les potagers, les tentaculaires figuiers me rappellent les octopus mis à sécher au fil la veille, avant de les dévorer. Les champs d’oliviers me remémorent les tableaux de Chagall, Van Gogh, Gauguin. Je grimpe jusqu’au sanctuaire accroché comme une citadelle inassiégeable au rocher de Pétra. Je domine la cité et profite d’une vue panoramique sur le front de mer, ligne d’horizon, et le front de terre, découpé par un relief escarpé au loin. Quand j’aperçois la procession de Pâques avec à sa tête un pope tout de noir vêtu, une icône à la main que tous embrassent. Je le reconnais, sa cinquantaine moustachue et bedonnante. Je dévale les marches de pierre 2 par 2 et cours comme possédé vers mon destin : destination Molyvos, prédiction des apôtres moustachus et bedonnants.
A l’entrée du village au kastro dominant, je vous écris du Médina Hôtel ou j’ai pris une chambre. Je me suis rendu à Efthanou pour découvrir les bains. Ils étaient fermés et un homme nu m’a épié depuis la plage. Il avait la cinquantaine moustachue et bedonnante. J’ai rebroussé chemin, une véritable psychose s’est emparée de moi. Je finis d’écrire et je me retourne. Je suis tout seul à la terrasse. Tout à l’heure, de nombreux clients terminaient leur repas pantagruélique de Pâques. Je n’ai pas osé les regarder, reclus dans mes obsessions. Hormis le tintement strident des hirondelles, j’entends le souffle de la mer qui me réclame. Les oiseaux braillent et me pressent de les suivre... Je vais descendre les escaliers pour m’effrayer un chemin sous la glycine et rentrer dans la mer. Ils m’ont suicidé.
Nathan Imbroglio (2008)
N’attend pas le matin pour être de mauvaise humeur
N’attend pas la fièvre pour faire monter la température
N’attend pas le printemps pour cueillir des fleurs
Nathan Imbroglio est un honnête homme. Ce gentleman célibataire n’a qu’une préoccupation: embrasser les filles. Mais dans la vie réelle, celle de tous les jours, il s’occupe de son chien et joue aux échecs contre l’ordinateur. Nathan Imbroglio est un homme moderne. Il repasse ses chemises, cuisine aux petits légumes, arrose les plantes d’intérieur, lave son linge sale en famille. Il conserve néanmoins quelques traditions. Rendre visite à sa mère le dimanche midi, jouer au bowling avec ses amis le vendredi. La trentaine grisonnante, il se pose beaucoup de questions sur l’existence, son combat, ses désirs, ses manques, ses fantasmes. Nathan Imbroglio a des fantasmes, à la fois simples et inaccessibles, d’ordre sexuels. Faire l’amour au sommet de la Tour Eiffel avec une suédoise (mais qui ne soit pas une allumette). Louer une suite au George V avec deux déesses grecques chaudes comme le marbre et leur réciter en latin: « Penetrum forcum, in cadense, templum, templum, mi amore».
Nathan Imbroglio n’est pas très intéressant mais attachant. Avec ses maladresses, son mal de vivre, son ennui qui s’enracine lentement. Ses petits tracas d’être délaissé, abandonné, noyé dans sa solitude. Un pov’ type, brav’ gars, ambitieux à souhait. Un homme de parole en l’air, dans le vent d’ouest, un homme à la mer qui se noie en attendant sa bouée de sauvetage qui ne vient pas. Alors il boit, il titube dans son appartement, car il est propriétaire. Un legs familial issu d’un décès d’un aïeul. Le soir, avant de se coucher en matant des revues pornographiques, il boit un tilleul, et ne peut s’empêcher de penser qu’il est seul, quelle existence contrastée.
Ce matin, Nathan part au travail, à bicyclette, évite deux trois crottes de chien, dix, quinze crottes de chien, aboie comme un putois après des automobilistes peu fréquentables qui grillent les feux rouges. Reprend du poil de la bête pour lutter contre le vent glacial qui s’est levé en ce mois gris violent d’octobre. Passe à la pharmacie pour s’acheter des Rumex, des Compeed et du Bottox.
C’est là qu’en sortant il croise Bébert, ancien de la marine, complètement déboussolé depuis qu’il a perdu sa Louisiane, sa tendre et chère, son arête dorsale. Le béret vissé entre ses deux oreilles, l’air grommelant, il s’enracine comme une épave au vieux port. Bébert, des épreuves, il en a connu. Qui l’ont endurci. Il a côtoyé dans sa folle jeunesse des sirènes, mais aussi des murènes et des morues, aujourd’hui toutes desséchées, en croûte de sel.
Il n’a jamais vraiment été une lumière mais repérait un phare de très loin au milieu des tempêtes. Ce qui l’a plus ou moins sauvé, son instinct, sa bonne étoile, sa volonté farouche de ne pas rentrer bredouille ni dépouille. Le soir couchant avec sa Louisiane, Bébert savait y faire. Il commençait toujours par les préliminaires, c’était un expert. Mais aujourd’hui, pour lui, l’heure semblait plutôt à l’achèvement…
Subitement, bruyamment, sur le pavement, Bébert a l’air révulsé. Et voici Bébert hurlant « Mort au vache, mort au rat, mort aux trousses », empoignant la laitière qui passait par là, il l’étrangle sauvagement. La pâle fermière commence à fermenter, à baver, à tirer la langue. Des parfums de vanille et de fraise s’échappent de son corset. Attirée, la foule hébétée se délecte de la scène morbide. Bébert est au bout du rouleau, il ne passera pas le printemps. Décidé, il va mettre fin à ses jours... ou pas. Alors que personne ne s’y attendait plus, il relâche sa prise, frénétique. Le petit lait se vide sur le macadam, mais la crémière agonisante semble vivante. Nathan ne sait quelle mouche pique le marin mais celui-ci se rue dans la ruelle à grande enjambée (pour un Bébert) pour atteindre la péniche Commandant Cousteau apparaillée sur le canal. Le vieux goujat largue les amarres, démarre les moteurs et met les voiles vers l’Amérique en criant qu’il veut faire escale à Caen, car il veut revoir une dernière fois sa Normandie.
Nathan a assisté au spectacle, encore troublé, il de quoi raconter une drôle d’histoire à ses collègues. Il se dit: « il a pété un boulon le Bébert, pov’ Bébert, chienne de vie pour les affamés». Mais cet épisode trotte inconsciemment dans la tête de notre zéro. Sera-t-il toujours celui qui assiste impuissant aux actions, même folles, de ses semblables… ou prendra-t-il une fois son destin en main et affronter les obstacles que la vie dresse devant lui.
Ce soir, Nathan est de retour dans son Home sweet Home. Dans son confort spartiate où trône fièrement son habit de cosmonaute, un déguisement qu’il a conçu lui-même pour le carnaval 1991, il avait alors 14 ans. Il passe devant sa collection d’Airbus et de Boeing qu’il bichonne avec affection. Son étagère accumule des modèles en métal et autres objets volants non identifiés, à ailes, à réacteurs, à museaux profilés. Il n’est pas peu fier de son aérienne collection, à laquelle on peut ajouter des centaines de clichés réalisés derrières les grillages de l’aéroport, depuis sa plus tendre enfance. Des décollages, des atterrissages, des ratages… Il a tout conservé. Pourtant, aussi fou que cela puisse paraitre, Nathan n’a jamais pris l’avion. Pas même un parapente ni une montgolfière.
En cette nuit tourmentée par les événements récents, il se dit qu’il est peut-être l’heure pour lui de prendre son envol. Aujourd’hui, il est un adulte consentant et responsable, capable de prendre son destin en main, d’assumer les responsabilités qui lui incombent, il se motive, se congratule, se rassure… oui, oui, oui, il peut le faire ! Il pourrait changer de vie, changer d’air, prendre Air France et s’envoler pour les Amériques. Il en profiterait pour parfaire son anglais, ce qui n’est pas une mince affaire, lui qui a toujours rêvé de s’exprimer impeccablement dans la langue de Shakespeare. Nathan expire, inspiré par ce déclic, et voici qu’il attache sa ceinture de sécurité et virevolte direction les States. New York, the big apple, lui tend les bras. Il croque le fruit à pleines dents et mâche chaque seconde de ce projet fou, délectation somnolente. S’aye, Nathan lévite, sur son tapis volant, il va parcourir le monde.
Mais Nathan reste un type raisonnable, et ce matin, après cette nuit magique, il n’a qu’une hâte, retrouver ses fleurs pour les chouchouter. Son quotidien le rassure et ses rêves l’évadent de la morosité. C’est bien ainsi.
N’attend pas la fièvre pour faire monter la température
N’attend pas le printemps pour cueillir des fleurs
Nathan Imbroglio est un honnête homme. Ce gentleman célibataire n’a qu’une préoccupation: embrasser les filles. Mais dans la vie réelle, celle de tous les jours, il s’occupe de son chien et joue aux échecs contre l’ordinateur. Nathan Imbroglio est un homme moderne. Il repasse ses chemises, cuisine aux petits légumes, arrose les plantes d’intérieur, lave son linge sale en famille. Il conserve néanmoins quelques traditions. Rendre visite à sa mère le dimanche midi, jouer au bowling avec ses amis le vendredi. La trentaine grisonnante, il se pose beaucoup de questions sur l’existence, son combat, ses désirs, ses manques, ses fantasmes. Nathan Imbroglio a des fantasmes, à la fois simples et inaccessibles, d’ordre sexuels. Faire l’amour au sommet de la Tour Eiffel avec une suédoise (mais qui ne soit pas une allumette). Louer une suite au George V avec deux déesses grecques chaudes comme le marbre et leur réciter en latin: « Penetrum forcum, in cadense, templum, templum, mi amore».
Nathan Imbroglio n’est pas très intéressant mais attachant. Avec ses maladresses, son mal de vivre, son ennui qui s’enracine lentement. Ses petits tracas d’être délaissé, abandonné, noyé dans sa solitude. Un pov’ type, brav’ gars, ambitieux à souhait. Un homme de parole en l’air, dans le vent d’ouest, un homme à la mer qui se noie en attendant sa bouée de sauvetage qui ne vient pas. Alors il boit, il titube dans son appartement, car il est propriétaire. Un legs familial issu d’un décès d’un aïeul. Le soir, avant de se coucher en matant des revues pornographiques, il boit un tilleul, et ne peut s’empêcher de penser qu’il est seul, quelle existence contrastée.
Ce matin, Nathan part au travail, à bicyclette, évite deux trois crottes de chien, dix, quinze crottes de chien, aboie comme un putois après des automobilistes peu fréquentables qui grillent les feux rouges. Reprend du poil de la bête pour lutter contre le vent glacial qui s’est levé en ce mois gris violent d’octobre. Passe à la pharmacie pour s’acheter des Rumex, des Compeed et du Bottox.
C’est là qu’en sortant il croise Bébert, ancien de la marine, complètement déboussolé depuis qu’il a perdu sa Louisiane, sa tendre et chère, son arête dorsale. Le béret vissé entre ses deux oreilles, l’air grommelant, il s’enracine comme une épave au vieux port. Bébert, des épreuves, il en a connu. Qui l’ont endurci. Il a côtoyé dans sa folle jeunesse des sirènes, mais aussi des murènes et des morues, aujourd’hui toutes desséchées, en croûte de sel.
Il n’a jamais vraiment été une lumière mais repérait un phare de très loin au milieu des tempêtes. Ce qui l’a plus ou moins sauvé, son instinct, sa bonne étoile, sa volonté farouche de ne pas rentrer bredouille ni dépouille. Le soir couchant avec sa Louisiane, Bébert savait y faire. Il commençait toujours par les préliminaires, c’était un expert. Mais aujourd’hui, pour lui, l’heure semblait plutôt à l’achèvement…
Subitement, bruyamment, sur le pavement, Bébert a l’air révulsé. Et voici Bébert hurlant « Mort au vache, mort au rat, mort aux trousses », empoignant la laitière qui passait par là, il l’étrangle sauvagement. La pâle fermière commence à fermenter, à baver, à tirer la langue. Des parfums de vanille et de fraise s’échappent de son corset. Attirée, la foule hébétée se délecte de la scène morbide. Bébert est au bout du rouleau, il ne passera pas le printemps. Décidé, il va mettre fin à ses jours... ou pas. Alors que personne ne s’y attendait plus, il relâche sa prise, frénétique. Le petit lait se vide sur le macadam, mais la crémière agonisante semble vivante. Nathan ne sait quelle mouche pique le marin mais celui-ci se rue dans la ruelle à grande enjambée (pour un Bébert) pour atteindre la péniche Commandant Cousteau apparaillée sur le canal. Le vieux goujat largue les amarres, démarre les moteurs et met les voiles vers l’Amérique en criant qu’il veut faire escale à Caen, car il veut revoir une dernière fois sa Normandie.
Nathan a assisté au spectacle, encore troublé, il de quoi raconter une drôle d’histoire à ses collègues. Il se dit: « il a pété un boulon le Bébert, pov’ Bébert, chienne de vie pour les affamés». Mais cet épisode trotte inconsciemment dans la tête de notre zéro. Sera-t-il toujours celui qui assiste impuissant aux actions, même folles, de ses semblables… ou prendra-t-il une fois son destin en main et affronter les obstacles que la vie dresse devant lui.
Ce soir, Nathan est de retour dans son Home sweet Home. Dans son confort spartiate où trône fièrement son habit de cosmonaute, un déguisement qu’il a conçu lui-même pour le carnaval 1991, il avait alors 14 ans. Il passe devant sa collection d’Airbus et de Boeing qu’il bichonne avec affection. Son étagère accumule des modèles en métal et autres objets volants non identifiés, à ailes, à réacteurs, à museaux profilés. Il n’est pas peu fier de son aérienne collection, à laquelle on peut ajouter des centaines de clichés réalisés derrières les grillages de l’aéroport, depuis sa plus tendre enfance. Des décollages, des atterrissages, des ratages… Il a tout conservé. Pourtant, aussi fou que cela puisse paraitre, Nathan n’a jamais pris l’avion. Pas même un parapente ni une montgolfière.
En cette nuit tourmentée par les événements récents, il se dit qu’il est peut-être l’heure pour lui de prendre son envol. Aujourd’hui, il est un adulte consentant et responsable, capable de prendre son destin en main, d’assumer les responsabilités qui lui incombent, il se motive, se congratule, se rassure… oui, oui, oui, il peut le faire ! Il pourrait changer de vie, changer d’air, prendre Air France et s’envoler pour les Amériques. Il en profiterait pour parfaire son anglais, ce qui n’est pas une mince affaire, lui qui a toujours rêvé de s’exprimer impeccablement dans la langue de Shakespeare. Nathan expire, inspiré par ce déclic, et voici qu’il attache sa ceinture de sécurité et virevolte direction les States. New York, the big apple, lui tend les bras. Il croque le fruit à pleines dents et mâche chaque seconde de ce projet fou, délectation somnolente. S’aye, Nathan lévite, sur son tapis volant, il va parcourir le monde.
Mais Nathan reste un type raisonnable, et ce matin, après cette nuit magique, il n’a qu’une hâte, retrouver ses fleurs pour les chouchouter. Son quotidien le rassure et ses rêves l’évadent de la morosité. C’est bien ainsi.
L’amas sous le bras (2003)
Ou la terrible et fabuleuse histoire de Sam le Produit
Sam défile
Des liasses de dépliants, cartes routières, guides touristiques et autres ouvrages techniques traitant du biotope des amphibiens en milieu protégé avec lui. La sacoche en bandoulière sous le bras, les bras en "monte charges lourdes et encombrantes". L’articulation de la clavicule fonctionne en véritable poulie.
L’amas ne s’arrête pas là : le bougre, profitant d’une faille dans la défense de Sam, a pris source et fait son nid au sein même de son repère. Se nourrissant d’obscurité et de moiteur, il s’est propagé diaboliquement dans toutes les pièces de l’entre de Sam. Nul n’est roi en son royaume. Dans la pièce à coucher, une pièce maîtresse, se sont les habits qui prolifèrent. Comme les algues poussent sur les fonds marins, s’accrochant au corail, profitent de toutes les embouchures et recoins pour se reproduire. Les algues vieillissantes se décomposent pour former un compost fertile.
La pièce à manger a fait naufrage et la coque décrépite tombe en lambeau de rouille sur l’évier en inox qui s’oxyde. L’accès au canapé est un échec. La place de réception se fait à l’entrée, sur un siège éjectable avec renouvellement d’air et espace pour les jambes intégré. Sam le pécheur à pêcher. J’ai bien tenté de l’empêcher d’amasser, de le réconcilier avec l’espace et la liberté de mouvement. En ce lieu, il n’a fait que s’embourber.
Il déambule, il titube, il soulève son fardeau comme Jésus portait sa croix. Sam le pirate, muni de son drapeau noir, brandi son pavillon menaçant, s’acharnant comme un fou pour passer à l’abordage des ennemis envahisseurs. Mais les détritus lui jouent un mauvais tour. Rassemblant ses derniers pions, le constat reste sans appel, il a perdu. Lorsque les objets se révoltent, aucun cavalier, aucune reine ne vient porter secours aux malheureux assiégés.
A sa décharge, nous pouvons colporter l’importante nouvelle: Sam est heureux. Pendant que d’autres se noient dans leur chagrin, Sam lui surfe sur les planches à dessin, renverse son petit-déjeuner sur la cartographie de France classé par région, brasse l’écume de la paperasse, glisse sur la taxe d’habitation… mais le plus souvent pose l’ancre sur un banc de sable dans un ilot sous les tropiques.
Sam défile
Des liasses de dépliants, cartes routières, guides touristiques et autres ouvrages techniques traitant du biotope des amphibiens en milieu protégé avec lui. La sacoche en bandoulière sous le bras, les bras en "monte charges lourdes et encombrantes". L’articulation de la clavicule fonctionne en véritable poulie.
L’amas ne s’arrête pas là : le bougre, profitant d’une faille dans la défense de Sam, a pris source et fait son nid au sein même de son repère. Se nourrissant d’obscurité et de moiteur, il s’est propagé diaboliquement dans toutes les pièces de l’entre de Sam. Nul n’est roi en son royaume. Dans la pièce à coucher, une pièce maîtresse, se sont les habits qui prolifèrent. Comme les algues poussent sur les fonds marins, s’accrochant au corail, profitent de toutes les embouchures et recoins pour se reproduire. Les algues vieillissantes se décomposent pour former un compost fertile.
La pièce à manger a fait naufrage et la coque décrépite tombe en lambeau de rouille sur l’évier en inox qui s’oxyde. L’accès au canapé est un échec. La place de réception se fait à l’entrée, sur un siège éjectable avec renouvellement d’air et espace pour les jambes intégré. Sam le pécheur à pêcher. J’ai bien tenté de l’empêcher d’amasser, de le réconcilier avec l’espace et la liberté de mouvement. En ce lieu, il n’a fait que s’embourber.
Il déambule, il titube, il soulève son fardeau comme Jésus portait sa croix. Sam le pirate, muni de son drapeau noir, brandi son pavillon menaçant, s’acharnant comme un fou pour passer à l’abordage des ennemis envahisseurs. Mais les détritus lui jouent un mauvais tour. Rassemblant ses derniers pions, le constat reste sans appel, il a perdu. Lorsque les objets se révoltent, aucun cavalier, aucune reine ne vient porter secours aux malheureux assiégés.
A sa décharge, nous pouvons colporter l’importante nouvelle: Sam est heureux. Pendant que d’autres se noient dans leur chagrin, Sam lui surfe sur les planches à dessin, renverse son petit-déjeuner sur la cartographie de France classé par région, brasse l’écume de la paperasse, glisse sur la taxe d’habitation… mais le plus souvent pose l’ancre sur un banc de sable dans un ilot sous les tropiques.
La quête du coton tige (2002)
Léo a l’oreille gauche qui le gratte. Direction le meuble de salle de bain, tiroirs blancs, glace frontale. Prise de la boîte de cotons tiges, vide.
Raclements de gorge, râle et vibrato de l’oreille, le tympan le démange. Particule de cire poisseuse titille les cils internes de l’orifice auditif. L’obstruction est lointaine. Il faudrait un coup de grisou. « S.O.S mineurs à votre écoute. On vous envoie une équipe de choc qui va briser le roc. »
Démangeaisons, l’auriculaire ne sert décidément à rien, à part appeler E.T. l'extraterrestre. Essayez de rentrer l’index dans un goulot de canette.
Tourner en rond, devenir fou, le vice est poussé à son paroxysme. Courir, se cacher sous les draps, hurler!
Se boucher le nez, titiller le lobe de l’oreille droite, accélérer la cadence. Le marteau martèle le gong. Le nerf auditif vrille comme une corde de contrebasse.
Soudain une idée, une lucidité dans cet univers livide, cette partie sombre. Une bouteille d’eau iodée pour le nez à proximité de la boîte vide, rayon nasale, grippes et autres maladies contagieuses. Aspersion frénétique… durée 15 secondes. Léo retient son souffle. Diminution de la souffrance. Prise de manteau direction la pharmacie proche.
Quand la démangeaison de l’oreille vous prend comme une envie de pisser, l’immédiat prend le pas sur le présent raisonnable.
Raclements de gorge, râle et vibrato de l’oreille, le tympan le démange. Particule de cire poisseuse titille les cils internes de l’orifice auditif. L’obstruction est lointaine. Il faudrait un coup de grisou. « S.O.S mineurs à votre écoute. On vous envoie une équipe de choc qui va briser le roc. »
Démangeaisons, l’auriculaire ne sert décidément à rien, à part appeler E.T. l'extraterrestre. Essayez de rentrer l’index dans un goulot de canette.
Tourner en rond, devenir fou, le vice est poussé à son paroxysme. Courir, se cacher sous les draps, hurler!
Se boucher le nez, titiller le lobe de l’oreille droite, accélérer la cadence. Le marteau martèle le gong. Le nerf auditif vrille comme une corde de contrebasse.
Soudain une idée, une lucidité dans cet univers livide, cette partie sombre. Une bouteille d’eau iodée pour le nez à proximité de la boîte vide, rayon nasale, grippes et autres maladies contagieuses. Aspersion frénétique… durée 15 secondes. Léo retient son souffle. Diminution de la souffrance. Prise de manteau direction la pharmacie proche.
Quand la démangeaison de l’oreille vous prend comme une envie de pisser, l’immédiat prend le pas sur le présent raisonnable.
Chaque minute, une nouvelle…
Léon et Sarah vivent dans la rue, leur chien Billy souffre de tremblements de la sciatique, son dos vacille. Le froid y est pour beaucoup, la malnutrition aussi. Sous l’arche du Polygone, ils cherchent ensemble une solution rationnelle pour sauver leur chien.
Un marchand de meubles passe par là, ne les voit même pas, s’attarde près des sacs de cuir de la maroquinerie toute proche. En se disant « Si ma prochaine table était un sac! ».
Un boucher pressé traverse la ruelle en mâchouillant un bout de bidoche sans faire de bulle. Il ne leur viendra pas en aide.
Un herboriste se tape des inhalations de plantes en déglutissant, en glairant jaune vert. Sa bouche d’égout refoule du bec.
Sûrs d'eux, les deux protagonistes se lèvent, Léon porte Billy sur leur dos. Leur décision est prise, demain ils partent à la Bourboule soigner les rhumatismes du canidé.
Un marchand de meubles passe par là, ne les voit même pas, s’attarde près des sacs de cuir de la maroquinerie toute proche. En se disant « Si ma prochaine table était un sac! ».
Un boucher pressé traverse la ruelle en mâchouillant un bout de bidoche sans faire de bulle. Il ne leur viendra pas en aide.
Un herboriste se tape des inhalations de plantes en déglutissant, en glairant jaune vert. Sa bouche d’égout refoule du bec.
Sûrs d'eux, les deux protagonistes se lèvent, Léon porte Billy sur leur dos. Leur décision est prise, demain ils partent à la Bourboule soigner les rhumatismes du canidé.
